Un calendario de agostos. La necesidad de empezar de nuevo. Ser otra vez palabra a mano en un cuaderno, a una cara, sin reverso. En prosa, sin verso, en poema. Sin más significado que dejar escuchar mis mantras en voz alta, mis desvarios, mis cadencias, digo mis carencias, mis madrugradas sin sueño.
Hacer de cada beso un cuento, escribir un verso largo y lento. Solo veinte lineas, un diario de agosto. Un disparo de enero. Un patchword de estios. Veinticinco lineas a lapiz, algún microcuento. Trozos de ayer, fotografias inventadas, amantes plagiadas por escritores viejos. Calles que recuerdo de mis viajes y una descripción precisa de tu cuerpo que solo tiene un defecto: el existir solo en mis sueños.
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